viernes, 22 de septiembre de 2017

PAISAJE EN EL ESPEJO




Abro la ventana y miro el espejo,

un rostro envejecido me mira.


Veo mis arrugas todas.

Como en la seca corteza de un árbol

de los vientos de mi vida, de sus lluvias

ellas hablan en perfecto silencio.


A mi espalda, en el paisaje del espejo

la primavera estalla.

Mis ojos asombrados

sólo miran su belleza…




Cristina Liso






jueves, 21 de septiembre de 2017

MATADERO




El vapor caliente sale 
al incidir el cuchillo. 
Florecen los intestinos 
 el matarife envía 
al agujero del suelo 
comunicado con el infierno.

Suenan mil ruidos animales 
con aullidos mecánicos. 
Huele a sangre y a heces.

Suspendidos de los garfios 
recorren el aire los cuerpos 
sin piel ni vísceras. 
Aún se contraen los músculos 
al meterlos en la cámara .

Hoy han sido 300, todos sanos. 
Limpio mi delantal 
con un chorro a presión de 72 grados, 
también las botas.

En mis auriculares el concierto de piano número 20 de Mozart. 
Cuelgo el delantal hasta mañana.




Cristina Liso





miércoles, 20 de septiembre de 2017

FLORES CORTADAS






Era una mañana radiante.



Junto a la enferma

descansábamos en el agua

y a través del cristal

brillaban nuestros tallos verdes.



En la ventana una luz cálida.



A las doce besó la muerte sus labios

y aquella misma tarde

se hicieron lluvia nuestros pétalos.




Cristina Liso









martes, 19 de septiembre de 2017

HOJA OTOÑAL





La ropa tendida al sol

tiene la rígida blancura

que sólo presta el viento helado.

Sobre ella dormita una hoja

rúbea, brillante, con sendas

aún frescas de savia huída

que llevan ya el perfume de la muerte.




Cristina Liso





lunes, 18 de septiembre de 2017

4500 KMTS DE VALLA




“4.500 kmts de valla en Hungría,Austria, Eslovenia, Croacia , Serbia y Macedonia”

Reportaje Semanal Dominical primera semana de abril 2016.



¿ Qué verán las grullas desde el cielo

cuando anuncian la primavera sus graznidos?

Un camino de tierra como todas las sendas,

una franja marrón en campos verdes.



Los pájaros que llegan de sus vuelos

¿qué verán?

Un camino de barro

donde no hay lugar para posarse,

donde no hay madreselvas

ni árboles, ni ramas.



Y vosotros, ¿ qué mirais sin querer ver?

Dos tirabuzones de acero dibujando un camino

con vallas atravesadas de sueños,

una senda de barro con huellas que sollozan

el dolor de los rostros olvidados.



Para los que estamos dentro, el camino es

una corriente infinita,

con olas de guerra y de muerte,

que descansa en vuestra orilla.



Venimos de una tierra donde han borrado el cielo.

4.500 kmts de valla.




Cristina Liso




domingo, 17 de septiembre de 2017

Semana dedicada a Cristina Liso



















REGRESO




Hoy, cumple años mi infancia

la niña que se sube a los árboles

sintiendo el aire,

sintiéndose ave,

haciendo ruidos y brincando las cuerdas.

Hoy no quiero crecer

me duelen los minutos.

y regreso con mamá a sus brazos,

a los cuentos de papá.

Hoy quiero ser pequeña,

columpiar mis ilusiones,

pisar de puntitas los ladrillos,

admirar la inmensidad del mundo

para darle sentido al día.

Hoy quiero regresar mi niñez,

acurrucarme en sus memorias.




Diana Ríos




sábado, 16 de septiembre de 2017

ASÍ SOY






Soy una daga indomable en la niebla,

limosnera de amores inconclusos

por laberintos callados,

cuestionadora de silencios

para entender los signos



Soy una solemne pantera



Un grito en la mañana

bañada con sudor pegado a mi piel,

olor a tiempo guardado

en los cajones con algún alfiler,

nefasta enamorada de la vida



Una necia que reta

a la siembra de una antorcha vaga

en lo inconcluso de una gota al caer



Vena

fuego

sed

papel.




Diana Ríos





viernes, 15 de septiembre de 2017

COLOR AMBAR




Disfrutar tus labios ceñidos a mi piel,

tener el olor de tu perfume,

sorberte poco a poco

para no llenarme de ti

comerte a pedazos sin saciar mi hambre

para que siempre quede el temblar por ti

y en mi mente te asomes.

Tomar tu mano

con el hilo de esperanza

tocar las nubes con mi alegría

alcanzar el color ámbar

Posarte en mi pecho

atravesar tus pestañas

rozar tu piel que me pide

tocar la mañana.

Y así dormir contigo,

en cualquier instante.




Diana Ríos




jueves, 14 de septiembre de 2017

LA GUERRA




Ese sonido de golpe a golpe, de punta a punta

en cada metro de tiempo

De silbido moribundo en el sol,

hace que me caiga dentro de mí,

quiebra la espina del mundo

Ese golpeteo de lo humano

en los ojos

cuando humean los eternos miedos,

se va caminando en harapos

y silba con el viento

A veces el sonido

parece de ubre clavada a puñales

en un estrepitoso aliento

Tiemblo.



Diana Ríos




miércoles, 13 de septiembre de 2017

CAMBIOS .






La vida cambia.

Cambia de manos,

de boca,

de labios.

La vida cambia,

de ojos verdes,

al azul de agua.

De tus lazos cortados a la mitad

y mi premonición de haber llegado

a la cima de tu cara.

La vida cambia

de letras,

de la misma gente

que no es la misma.

y en ese desorden

también yo cambio.




Diana Ríos





martes, 12 de septiembre de 2017

AMANTES





Amar no es un pecado, es gruñir mil veces tu nombre y revolcarme con tu aliento.

Besos que caen en tu cuello y en tu cuerpo desnudo. Besos que son alivio de mi pasión diluida, besos que besan tu rincón escondido, disfrutando del piélago de tu piel, de tus gemidos y sonidos agudos.

Besos profundos en tus labios, en la serpiente de tu boca, que se mueve para ahogarme.

Mi cuerpo cual manantial de emociones, de estupores que no razona.

La ropa cae al suelo, el compás es lento y en tus ojos destellan mis paralelos. Tus manos son pulpos con los que bailo en el río y tus piernas calientes, se enredan quitando mi soledad.




Diana Ríos




lunes, 11 de septiembre de 2017

HAZME VOLAR.




Miénteme, háblame al oído, hazme volar a las nubes, tocar el cielo con tu voz perdida, con tus dedos seduciendo mi serenidad y atrápame. Necesidad realista adquirida con el tiempo. Soy mujer que se rompe y dejo en tus manos la cobardía, las ansias que me administras, cuestionamientos. Dejo en ti todo mi cuerpo, mi apareamiento, deseo carnal, fragilidad, llanto guardado. Dejo en ti lo pasado mirando el presente, donde eres tangente y me observas cuando llueven espasmos. En las noches mis manos vuelan en mi ceguera con una tela que se rasga, con un costal de colores, pincel sin óleo, escrito sin papel, y tú me llevas a un éxtasis desconocido. Me recuesto en ti y me quedo plácida como hoja seca.



Diana Ríos




domingo, 10 de septiembre de 2017

Semana dedicada a Diana Ríos
















TÓCAME






Poesía en las manos, arte en las manos. El barro, orgulloso dice:



“Tócame” haz de mi lo que quieras.

en tus manos soy como agua entre arena,

como lluvia,

como crema,

que va filtrando, filtrando,

y que todo lo moldeas.

En tus manos me derrito

y tomo forma ajena.

De tus manos soy esclavo

y tú haces que yo sea

lo que siempre quise ser,

y es el tener la certeza

que cada vez que me tocas,

adquiero vida nueva.

“Tócame”

y haz que yo sienta

cuando clavas tus dedos,

esa paz que envenena.

Que tus dedos sean labios,

y me rozas,

y me besas,

y me dices despacito:

Te toco porque cuando muera,

yo también seré polvo y barro

y querré que me quieran.




María José Pellejero Letosa





sábado, 9 de septiembre de 2017

PASA, TE ESPERABA






Abierta como flor en primavera

tengo yo a la espera,

de mi casa,

la puerta.

Para escuchar los sonidos,

que de la calle provienen,

que serán como latidos

de los que pasan y vienen.

Esperando tu llegada

como la mar es salada.

Por si mi calle recorres,

pongo yo en mi patio flores,

y perfumo con olores

a manzana de colores,

la entrada de mi morada.

Pasa, que no pasa nada.

solo quiero que veas mi refugio

donde vivo y te sueño,

de donde eres el dueño,

de mi alma y mi cobijo.

Aquí te espero muy “bella”

con mis mejores atuendos,

para que veas en ellos

a quien te quiere queriendo.

De mi voz salen canciones,

que son sones y sones,

aclamando a raudales,

con palabras musicales

tú mirada y tú sonrisa.

Pasa y no tengas prisa.

Enseñarte yo prometo,

hasta el rincón más secreto

donde guardo lo principal

tu mirada celestial

con que mi corazón sueña.

Y quiero sentirme “pequeña”

Para ti “mi especial”.

jueves, 7 de septiembre de 2017

LOCA




Amaneció la noche cuando apareciste.

La Luna se ocultó entre las nubes

arrinconando al Sol,

todo porque estabas tú.

Nadie puede quitarle el brillo a tus ojos.

Nada eclipsaría la sonrisa de sentirnos,

ningún momento es comparable a

aquel deslizamiento de tu mirada

por mi cuerpo.

Aquella palabra dentro del silencio

y la soledad.

“Loca”

Y todo porque tapé el Sol con mis labios

y escondí la Luna entre mis piernas.

“Loca”

Porque musité tu nombre

con la comisura de mi aliento

y rocé tu piel

con la entretela de mi deseo.

“Loca”

Porque arranqué al reloj

las manecillas

e hice el tiempo eterno.

“Loca”

Porque comí en tus dedos

el placer que intuía,

y bebí de tu sed

en la misma copa.

“Loca”

Y todo porque…

entre tú y yo

todo es cordura loca.




María José Pellejero Letosa





El penúltimo…






Todavía resonaba en mis oídos

tu gemido,

todavía las partículas de sudor

pernoctaban en tu piel,

todavía tus manos

se resistían

a abandonar mis cabellos

despeinados por esos dedos

que ahora los peinaban.

Aún quedaba

la penúltima caricia,

el penúltimo beso,

el penúltimo silencio,

el penúltimo…

si todavía quedaba

esa penúltima mirada

cargada de penúltimas

promesas y sueños

teñidos de labios rojos.

El mar fue el penúltimo,

en saber,

ahora quedábamos

tú y yo, para penultimar

todo.



María José Pellejero Letosa




miércoles, 6 de septiembre de 2017

Desnuda como el invierno




Desnuda de hojas, como el invierno,

arropada solo con tu mirada,

me entrego a la niebla

que pertenece a tu cuerpo.

Así te espero, compañero,

de noche frías y desnudas,

de deshielos entre tus brazos

y preñada de sueños.

Embriagada por tantas promesas

y tantas sábanas húmedas de ausencias,

esperando madrugadas de otoño

para cubrir mi desnudez

con tu piel en la mía.

Calienta mi cuerpo,

dame ese calor de tu boca,

abriga mi pecho con tu mano

y cubre mi ausencia con tu delicadeza.

Así el invierno, será más llevadero.

Compañero de sueños,

Compañero.



María José Pellejero Letosa




martes, 5 de septiembre de 2017

BESAR TU PIEL




Mi mano, mi mano yo te ofrezco

para que sea morada

de tu rostro somnoliento,

acopla tu mejilla en mi palma

y duerme ¡mi niño pequeño!

Sueña que estás en la nube

y tus alas al viento

te llevaran a vivir aquello

aquello, que pretendemos.

Déjame que con mis dedos

garabatee en tu cuerpo

poemas bellos,

palabras dulces

como el dulce caramelo.

Versos que digan que tu piel,

merece el respeto

de adorarla y venerarla

como al niño más pequeño,

o como el Santo más Santo

que habita en el cielo.



María José Pellejero Letosa





lunes, 4 de septiembre de 2017

ACARICIÉ TU TERNURA







Acaricié tu ternura

con la sombra de mis miedos;

consumí la distancia,

perpetué el recuerdo

de aquella quimérica tarde

que trajo a través del viento,

una mirada envuelta

con la piel de tu cuerpo,

una sonrisa fresca

como el beso de aquel cerro;

una palabra callada

que nunca salió a mi encuentro,

un sueño casi perfecto

si pudiese haber tiempo;

y me llamaste, penumbra

con la voz del silencio.

Acaricié tu ternura,

se disipó todo el miedo;

hablaste, miraste, sonreíste

pronuncié un “te quiero”.

El sueño se hizo real

se realizó el sueño.




María José Pellejero Letosa




domingo, 3 de septiembre de 2017

sábado, 2 de septiembre de 2017

Estamos en septiembre





Estamos en septiembre y Crepusculariosiglo21 va a dar sus últimas notas...quedan tres poetas por salir que han sido tan amables de mandarme sus poemas...desde el 2009 han ido apareciendo poetas conocidos y desconocidos...más de 350 pero como a todo llega el momento de parar...gracias a todos los que siguen o han seguido este blog, gracias a los que han participado y a los que no lo han hecho por algún motivo particular también gracias... es lo bueno de poder elegir estar o no estar con tu palabra en un sitio donde te pueden leer siempre.



f.



Saldrán

María José Pellejero

Diana Ríos

Cristina Liso

domingo, 30 de julio de 2017

Poemario A plena luz...







Ya se puede comprar el libro por internet...a qué esperáis???


http://lastura.es/?product=a-plena-luz-antologia-20082015

o pedirlo en alguna librería cercana adonde vivís...aunque tardará unos días en estar en ellas... http://lastura.es/?page_id=475

y en las librerías de Latinoamérica (Ozonum (Argentina), Tematika.com(Argentina), Boutique del libro (Argentina), Paidós (Argentina), Ghandi (México), Libros Unam (México), Librería del Ermitaño (México) y Librería de la U (Colombia)) creo que para septiembre.




Vacaciones....volvemos en septiembre












TRAGEDIA




Cuando el paciente supo que tenía cáncer pancreático, lloró profusamente durante un cuarto de hora, pidió permiso para lavarse la cara, secó su dolor en la toalla, le dio un abrazo a suoncóloga, 
anotó el inicio de la quimioterapia, se calzó el gabán, salió de la consulta, sacó el iphone, 
buscó el wasap, en él un Norte: Nerea y escribió sin mentir: 
«todo ha salido bien, cariño, no temas, estoy enfermo de vida.» 

Diez minutos más tarde ella tiñó el mundo de color azul (aviso de lectura) y le envió una cara con un beso en la boca dentro de un corazón. 

Él subió al autobús y al pasar por el parque recordó que Nerea, entonces, ni siquiera le hablaba. 

Entonces. 

Sonrió al observar a un niño bajando un tobogán y supo que el amor, como los críos, es una bella entelequia que sube toboganes (con frecuencia falsos) y a menudo los baja. 

«Estoy bien, cariño. No pasa nada. Te quiero mucho, amor.»



Daniel Izquierdo




sábado, 29 de julio de 2017

INFANCIA



Este poemita, escrito a los 13 años en las últimas páginas de la libreta escolar de naturales, me ha reconciliado con el niño endeble que en la noche de su primer octavo (repetí curso) lo escribía.


Entonces como ahora, por un lado crecía yo y por el otro, el mundo. Nunca tuve un desarrollo sincrónico.


No, no me enorgullezco. A mi modo, sufrí mucho en aquellos años. También amé. También soñé. Los apellidos del sufrimiento.


Qué cosas la vida. Han pasado los años y sólo conservo, de la infancia, los versos de Neruda (vacié en mis ojos sus obras completas), una maqueta ferroviaria que no podía usar, los besos de mis padres, la risa de mis yayos, la luz de Aragón, el sagrado nacimiento de mi hermana.


Eso y unos cuantos amigos de Aguilar del Alfambra. Y unas pocas noches en la fuente. Y otras tantas tardes en la plaza.


Y algunos poemas que escribió aquel niño que hacía tonterías públicas y en la soledad del cuarto, se desangraba.


No tiene valor, tampoco título pero aquella tarde en clase de ciencias naturales, mientras todos crecían acorde con sus cuerpos yo era un párvulo adolescente enganchado a Neruda, Lorca, Machado, Hernández, Vallejo como un lactante al pezón de las palabras.




Queda este poema, la huella del fui: 

Lo que la mano apresa 
cuando contemplo el mar 
y su callar te nombra 
es lo que forja al hombre 
que escribe estas palabras 
al filo de la amnesia 
y te acallas. 

Y también esa flor 
que abre su ambrosía 
al otoño del mundo, 
mientras arde el recuerdo 
como un buzón sin ti 
al otro lado (o dentro) 
de las huellas atlánticas. 

Por donde huye el mal, 
su sandalia irredenta 
hacia ninguna parte: 
la despatriada patria de las olas, 
huye el hombre que escribe 
en los ojos del niño 
poemas para huir de la intemperie. 

Ese hombre soy yo 
porque no lo seré 
(me atrapará la muerte) 
y he de serlo ahora,
ahora en esta clase 
con guisantes de Mendel 
y luces mortecinas. 

Tengo 13 años 
y escribo con temblores
 porque contemplo el mar 
cuando pienso la vida. 



(Jueves, 20 de octubre de 1988)



Daniel Izquierdo



viernes, 28 de julio de 2017

DÉJÀ VU (Repesca)




De pronto te auguran cinco meses de vida. 
Ciento cincuenta días. 
Ciento cincuenta noches. 
Ciento cincuenta insomnios. 

De pronto... 

El alta. Te quitan el pijama azul del Insalud, 
la pulsera blanca donde pone tu nombre
(lo que queda de ti) mientras te apagas 
(y eres niebla) Te cambian el pañal. 

Te auguran cinco meses de vida. 
No has leído a Henry Darger, ni has visto Singapur 
con tus ojos. No has bebido las aguas de Ceilán, 
no has olido la nieve en Vladivostok. 
Cinco meses. No te has enamorado. 
O sí. Qué más da... 

¿Qué quedará de ti el día ciento cincuenta y uno? 
No puedes saberlo. Y escribes un poema. Este poema. 
Un soneto extraño con la rima del cielo 
y el frío de la noche. 

Te quitan las agujas, 
la enfermera de guardia te besa en la mejilla. 
Detrás del mostrador, Mireia, la más joven, 
intenta no llorar. Y se muerde los labios. 
Y notas en la piel su mordedura. 

Te cambian el pañal, te adecentan, te ponen colonia 
por la cara; eres tú, tú otra vez. Poeta. 

Mañana, en Salamanca, presentas poemario. 
Dentro de seis meses, conferencia en Madrid. 
Sonríes. Te auguran cinco meses de vida. 
Ciento cincuenta noches. 
ciento cincuenta días. 
Ciento cincuenta insomnios.



Daniel Izquierdo




jueves, 27 de julio de 2017

POÉTICA




Es matemático. Todas las noches, antes de acostarme, escucho pasos tras de mí y al volver la vista atrás, se disuelven en el aire.

Mi psiquiatra dice que son las pisadas de la melancolía en la arena torva de la noche, que no las atienda, que no me perturbe, que las deje fluir por donde vengan, que haga del olvido su desagüe.

Mi amigo editor contradice al galeno, a su juicio esos pasos son los dedos del tiempo en el "steinway and sond" de la soledad, dice que mi mente es una pianista anclada en un poema, que al irme a dormir oigo su galope por la piel de un crepúsculo aún por herrar. Pero no lo oigo, lo escucho.

Los pasos en la noche se escuchan sin más.

Mónica, mi psicóloga, desmiente al médico y matiza al editor. Opina que ese espectro es una caracola y el dolor cotidiano el run run de las aguas dentro de ese tímpano de espuma mineral, que extienda los brazos hacia él en lo obscuro, que no intente apresarlo, que tampoco lo nombre. Si intuye la brida de la palabra exacta me puede cocear.

Rilke niega a todos (psicóloga, editor y psiquiatra) sabe que esas voces son, sin más, la escollera del mundo; una cama vacía la ola en la ensenada. El deportado que quiso transformarse en frontera para así regresar.

Cada vez que las capto, recito a Rilke en silencio y ellas, las voces, callan inconexas.

Vencido por el sueño, reclino en ellas la noche y la noche es mi almohada.

En mi cama vacía, Ponce el matasanos, Claudio el editor y Mónica la importante, mascan mate y un mar de garrafón.

Mis poemas los miran.

Al amanecer, contarán lo que saben.

Y callaré yo.



Daniel Izquierdo




miércoles, 26 de julio de 2017

El calor de tu cabeza en mi brazo






El calor de tu cabeza en mi brazo

dejó sus huellas por todas las paredes de mi casa.

El breve cadáver de la tarde manca y el amor,

aún hoy conversan a mi lado.

Mozart envolvía el horizonte. Lo arrullaba sin fe.

Mozart. El destino quiso amordazar a Mozart.

Bajaste en una estación cuyo nombre aún releo

en las noches de insomnio. ¡Qué largas son las noches

en las que uno no puede despertar!

Retomé a Pressburger desaforadamente.

Al instante, levanté la vista del tomo concluido.

Sonreí acaso. ¿Qué oculta Venus con su mano derecha

en el cuadro de Sandro Botticelli?, pregunté.

Granados y su andaluza me anunciaron el final de un

largo viaje.

Me apeé en el andén de una estación cuyo nombre ya he

olvidado.

El

tren,

sobre

las aguas, sabe la canción de los años

deshauciados.

Al otro lado de la nada, un director de orquesta quisiera dirigir

la marcha fúnebre de la evanescencia,

pero no tiene con qué tomar la batuta.

Venus, en su concha, rebosa rubor.

Hazme caso, no leas a Pressburger.

Quizá mañana te deje mi teléfono.




Daniel Izquierdo




martes, 25 de julio de 2017

HISTORIA QUE NO SABE QUE FUE HISTORIA






Tu ausencia hace llover encima mío

el espacio que queda entre la lluvia.

Roberto Juarroz



Regresábamos a casa

en un viejo tren de cercanías.

Tú llevabas la carpeta roja de la universidad.

Yo, por aquél entonces, la ley de los espacios en blanco de

Giorgio Pressburger.

Apreciaba a ese autor y ahora lo aborrezco.

Los días van pasando. También caduca el tiempo.

Empiezo a descubrir los porqués de tanto para qué.

Pero a ti que más te da. Es lunes y es mañana.

Regresábamos a casa, te iba diciendo,

el tren arrastraba cadenas fantasmales

por

la distancia gótica que media entre dos sueños y las

cadenas,

un revisor distante que me pidió el billete y te despertó.

El poso de alguna conversación incardinada

en no sé qué fragmento de inédita realidad,

latía en el ambiente e introdujo nuestras vidas en un bastiscafo.

En él, desde él, una mano invisible filmó el mundo.

Entre los dedos de las manos amputadas, late el mundo.

Ignoro qué silencios necesita la vida para soldarle

las manos a quien no las tiene.

Han pasado los años, todavía me acuerdo.



Daniel Izquierdo




lunes, 24 de julio de 2017

DISTRITO INTRUSIÓN



La escena

huele a flash-back cotidiano.

La habitación es discreta y el olor muy pequeño.

Sobre las sábanas, el tiempo desusado,

descorre las distancias de la noche anterior.

El desorden, bien afeitado, levanta acta notarial

y se

enjuaga

los ojos. Bob Dylan huye junto a la luna por los

cabellos celestes de la frecuencia modulada.

Semidesnuda, el frágil terciopelo de la soledad,

te cubre los senos o te los desnuda.

Siempre sucede eso cuando amanece.

Respiro. Respiramos. Diciembre deshabitado,

fuma tabaco negro como hijo bastardo

de Dashiell Hammlett. Un triste fringílido

pierde la dignidad y muere. La luz desvirga

entonces cada intersticio de mi cama.

Sus arrugas, fundan, sin saberlo,

el himen de la luz.




Daniel Izquierdo




domingo, 23 de julio de 2017

Semana dedicada a Daniel Izquierdo








SILVIOTOPÍA





Para ese poeta que hace canciones, Silvio Rodríguez. Un homenaje hecho con

sus canciones, desde la humildad de las generaciones que hemos aprendido

sentido y reído con su música y sus letras.





Esto no es una elegía

ni la historia de las sillas

o el monólogo de la desilusión

es el reparador de sueños

como un sueño triunfante

o el epistolario del subdesarrollo

porque en estos días

de cita con ángeles

de causas y azares

y fusil contra fusil

vuelve a llover sobre mojado

si seco un llanto

por eso te doy una canción

la canción del elegido

la canción de un trovador errante

en busca de un sueño

tan solo

un resumen de noticias

en el día feliz que esta llegando

por eso esta canción

es una canción en harapos

tocando fondo

es una canción urgente a Nicaragua

al mundo

es la resurrección

hacia el porvenir

sin hijo, ni árbol, ni libro

para que venga la esperanza

al final de este viaje

sin testamento

porque

el tiempo esta a favor de los pequeños

en el sortilegio de esta primavera

con diez años de menos

hoy es la víspera de siempre

una expedición al amanecer

una oda a mi generación

de días y flores sin fronteras

hoy es una carta a Violeta Parra

esa pequeña serenata diurna

de locuras anónimas

y el dulce abismo

hoy mi deber

es inventarme el fin de año

y el reino de todavía

para ir allí a donde van

las flores nocturnas

para convertirme

en el pintor de las mujeres soles

y dibujar la gota de rocío

de domingo rojo

porque aunque no este de moda

debo partirme en dos

entre el espanto y la ternura

porque en mi calle

cuando digo futuro

escribimos alabanzas

verbos en juego

de palabras sin nombre

así que respira el calendario

y vamos a andar

por quien merece el amor

porque no hacen falta alas

para ver mas allá

para soltar todo y largarse

en defensa del derecho humano

así que imagínate

compañera

que somos el necio que vive

sin tener precio

que la era esta pariendo un corazón

que solo importa lo de más

para ir del sueño a la poesía

y gritar por siempre

un ojalá.




Ibon Zubiela




sábado, 22 de julio de 2017

PRÓXIMA ESTACIÓN



Déjate llevar

por la senda del tiempo

caminando por el filo

de lo posible

déjate llevar

y descubrir los errores

que compatibilicen las debilidades

que nos hacen fuertes

en nuestras diferencias

déjate llevar

abriendo la puerta

de la esperanza

en el riesgo del dolor

con los desastres acumulados

en la piel de nuestro pasado

déjate llevar

compartiendo un futuro

creando un proyecto común

con la química

de nuestras manos

forjando los sueños

o los fracasos

déjate llevar

sintiendo los besos

las espinas

en el mapa de la concupiscencia

disfrutando los segundos

prestados a la noche

déjate llevar

más allá del final

del principio inacabado

en el conflicto de individualidades

superando los temores

de la revolución

de los ombligos

déjate llevar

sin medir las palabras

oxidadas en el recuerdo

las miradas cruzadas

en lo desconocido de la duda

analizando la inestabilidad

en la contradicción del deseo

déjate llevar

abrazada a los sentimientos desnudos

y quizá de nuevo la vida

nos sorprenda.




Ibon Zubiela




viernes, 21 de julio de 2017

EL CAFÉ DE DESPUÉS




Las miradas vuelan

con las palabras de equipaje

para escudriñar la lluvia

que se estremece en las ganas

de sentirse libre

romper las amarras

del pasado cautivo

que me retiene

en un espejismo

habitando la soledad

de los recuerdos confusos

muertos en la convivencia

del espacio

me visto una sonrisa

que desafíe el ruido

reviso los mensajes

para leer entrelineas

y contestar las obviedades

de los funerales

disculpas de egoísmo

que pueblan mi ombligo

para no dar explicaciones

a los espejos

cierro la tele y enciendo un libro

para perderme en las hogueras

con la visión de lo prohibido

de olores salinos

con la imaginación

orgásmica del teatro

recorriendo la distancia perdida

para rescatar un segundo

en otro saludo no dado

y enrocarse con los juegos

el azar y los castillos en el aire

sin precio conocido

para reescribir un encuentro

que asesine la cama

o prepare el café de después

de los gemidos.



Ibon Zubiela




jueves, 20 de julio de 2017

POLVO DE ESTRELLAS




El silencio se descompone

en la soledad de tu castillo

maldiciendo lo que falta

todo en lo que no crees

para cortar las venas

de la autoestima

y desangrarte en lágrimas

que ahogan los sentimientos

de miradas inquisidoras

que desnudan tu sensibilidad

con el milagro de tu prestigio

experta en colores y eufemismos

te entregas frente al espejo

con las fotografías

de tus pensamientos

invisibles a los ojos

para resguardarte

en un plano paralelo

de blancos y negros

para rescatarte

en la fugacidad del deseo

con sabor a chocolate

y salvarte

de la desolación de tu reflejo

no sabes que los sueños

se escriben con cenizas

de las raíces

y las emociones de los cuentos

que no has escrito

con los sabores nuevos

madurados a fuego lento

todo es posible

el tiempo

siembra a favor

de la identidad

de quienes observan las estrellas

para sacudirse el tedio

con una sonrisa

para sellar

con las manos y los labios

el pacto con la vida y la utopía.




Ibon Zubiela





miércoles, 19 de julio de 2017

MAÑANA





Hoy el tiempo es un interrogante

guardado bajo llave

una estación en la sombra

donde los lunes nos someten

con la pleitesía de la impotencia

a la anestesia de la resignación

hoy se hunden los cimientos de las palabras

usurpadas del diccionario

desgastadas en el abuso

de la falsa inocencia

titulares perfumados de modernidad

para no leer entrelineas

el interés de sus verbos uniformados

hoy nos deslegitiman

con las razones de la competencia

y la mitología de la competitividad

por testaferros ocultos

en armazones y telarañas institucionalizadas

redimensionando las alianzas de los no vivos

hoy expropian la lluvia y los sentimientos

peregrinación obligada

de funeral en funeral

aplastando los ojos

para perecer en el acompañamiento

de los paréntesis del mercado

y nuestro estadístico destino

hoy...

hoy es un punto y a parte

hoy es una oportunidad

hoy es un principio

una invitación a la rebeldía

de mareas de colores

hoy tan solo es

el pasado de otro mañana.




Ibon Zubiela




martes, 18 de julio de 2017

SI ME DAN A ELEGIR






Si me dan a elegir

prefiero la luna al sol

la vida a la muerte

lo importante a lo urgente

el silencio al vacío

la compañía a la soledad

si me dan a elegir

me quedo con el pueblo

con el rojo, la utopía

la izquierda y la rebelión

si me dan a elegir

prefiero la calidad a la cantidad

un libro a la televisión

el ron al whisky

una cresta a una corbata

una guitarra a un sintetizador

si me dan a elegir

me quedo contigo

con el agua blanca

con el olor a tierra mojada

con el camino, los sentimientos

las emociones y el futuro

si me dan a elegir

prefiero la indignación

a la resignación

la justicia a la legalidad

un gaztetxe a un solar

lo colectivo a lo individual

y los sueños a la realidad.




Ibon Zubiela





lunes, 17 de julio de 2017

CAMINOS





He sido imprudente

haciendo

lo que jure que nunca haría

me ha traicionado la imaginación

confundiendo

vigilia y realidad

he sido huérfano

con mi padre vivo

me he roto

los huesos y ligamentos

y he llorado por dentro

el recuerdo de tiempos pasados

sin saber si fueron mejores

he tenido citas a ciegas

con el azar y con la muerte

me he enamorado

bajo las faldas de mil noches

arrinconado en el deseo

del sudor de nucas

y ombligos ajenos

me han dejado

y le he cerrado la puerta

a nuevas primaveras

tengo tatuajes y cicatrices

para dejar de cumplir años

he ganado dos ligas y una copa

pero he perdido

varias finales con la historia

me he adelantado al tiempo

para llegar tarde

a la cita con tu cuerpo

he hecho muchas tonterías

y alguna que otra locura

que nunca he revelado

me he subido al tren a las nubes

para llegar a una vía muerta

nunca he sido

el primero de la clase

y casi siempre

el ultimo de la lista

me he confesado

en el fondo de los vasos

y en baños

alicatados de soledades

he jugado con fuego

y también me he quemado

he perdido amigos de siempre

y algunos desconocidos

hoy son hermanos

me he apostado sin ganas

y me he drogado por probar

he corrido detrás de los sueños

y delante de policías

tirando piedras contra la injusticia

me he rebelado

contra el viento y sus molinos

he viajado

al otro lado del océano

para volver

vistiendo otros cuerpos

he vivido utopías

en La Habana, Chiapas y Caracas

y he paseado un jueves

de otro invierno

por la plaza de mayo

he aprendido del silencio

a escuchar

a decir solo lo importante

y a escribir las emociones

de obreros y barricadas

mis raíces y sentimientos

mil caminos...

tan solo espero

si la vida son experiencias

aprender de las que quedan

y de las que fueron

para no defraudar

al espejo

al futuro

y a mi luna.



Ibon Zubiela




domingo, 16 de julio de 2017

Semana dedicada a Ibon Zubiela


















MENTIRAS VICEVERSAS





Verdad y realidad no son iguales.



La realidad no miente

ni suele andar de broma.

En cambio, la verdad

es más falsa que Judas

y tiene un punto irónico.



La verdad no es la misma

según quién nos la cuente.

Porque mutan su piel las circunstancias,

se adapta al escenario.



La oficial adolece

de luces pirotécnicas,

su impostura resulta inverosímil.

Y pese a todo goza

de excelentes niveles

de credibilidad.



La verdad - de verdad -

siempre está en entredicho,

siempre bajo sospecha,

perseguida por falta

de pruebas, la incriminan,

la torturan

hasta hacerle mentir.



Mientras no se demuestre lo contrario

la verdad es mentira o viceversa.




Ritxi Poo




sábado, 15 de julio de 2017

TRAMPAS AL SOLITARIO






Ocurre que la vida

baraja nuestro azar

en el tapete sucio

de la conciencia.



Porque si pintan bastos

sacamos nuestras copas

y cuando pintan oros

sacamos las espadas.



Ritxi Poo




viernes, 14 de julio de 2017

LUZ MUERTA




Mirando a las estrellas me pregunto

si al igual que su luz nos alumbra

después de extinguirse,

también esto que escribo

alcanzará tus ojos

algún día,

si aún te alumbrará

con su luz muerta.




Ritxi Poo




jueves, 13 de julio de 2017

RECUERDA, PRINCIPITO




Lo esencial es invisible para los ojos -repitió el principito para acordarse-.

ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY


Pasó sin suceder o pasará mañana.

Hay cosas que no ocurren pero luego

hacen daño. Lo cuento por si acaso.

Por si a veces o siempre. Lo cuento por si asumes

como cierto el periódico. En fin, mejor digamos:

No debió suceder en un futuro.



Ni por supuesto en México.

Gilberto se acordó del viejecito.

Qué iluso, enfermo, viudo. Qué chingado su viejo.

Tan bueno como pobre. Recordaba

sus últimas palabras. Su mirada en las nubes.



- Gilberto, ven conmigo. Mira. Nunca olvides

que encima de esa nada se ocultan las estrellas.

Ojalá puedas verlas algún día.

- Tengo hambre, padre. Déjese de cuentos.

Es tarde y hace frío.

- Escúchame, Gilberto.

Sé que eres duro y sabrás defenderte

pero nos quieren ciegos, como al cielo.

Todo es humo. No olvides las estrellas. Recuerda

que hay un más allá que no ven tus ojos.

El progreso ha ensuciado la mirada del mundo.

- Padre, entremos. Tengo hambre y hace frío.



No dijo más. Sus párpados se negaron.

Dos años después, hoy,

Gilberto tiene siete y sonríe orgulloso.

Qué agorero. Qué loco. Qué chingado su viejo.

Tan bueno como pobre.

Esto piensa Gilberto mientras mira

y amplía las estrellas en la pantalla táctil

de su smartphone robado.




Ritxi Poo




miércoles, 12 de julio de 2017

LA VIDA ES UNA BROMA




“Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde.”

JAIME GIL DE BIEDMA




La vida es una broma

nos dice la sonrisa de los niños.

Por eso cabe siempre su quimera.



Después

se pone seria poco a poco

la cosa, mucho a mucho,

pisan suelo sus juegos,

mete el codo la envidia.



La vida es una broma

que amarga con los años y al final

termina pareciendo una putada.




Ritxi Poo




martes, 11 de julio de 2017

CUANDO ME DAS LA MANO




Cuando me das la mano

se posa como un pájaro

la paciencia, de pronto

se vuela de ceniza

la imprecisión del miedo y

mi torpe

desencuentro con las horas

se refunde en un pulso inusitado

que acaso le supongo a la esperanza.



Cuando me das la mano

la vida se equilibra,

se enrama por mi cuerpo la raíz

primaveral de un sueño,

empuño esta locura de sentirme

capaz

de dominar el mundo.




Ritxi Poo




lunes, 10 de julio de 2017

EL AMOR SE ESCRIBE EN LÍNEA RECTA





“La distancia más corta entre dos puntos es la línea recta”

EUCLIDES


Aunque acaso seamos

simplemente dos puntos

perdidos en la fiera

inmensidad del alba

nunca olvides

que la ciencia es tan solo

empírica ignorancia y

si sumamos

tu nada con mi nada

de pronto su valor no tiene fin.



No hay avión que me aleje tu recuerdo

ni hoteles que me indulten de tu abrazo

ni estufas que devuelvan tu calor.



Si algún día te pierdes

o me pierdo

recuerda

- es fácil –

que la línea,

la distancia más corta,

que invencible nos une

sin duda es el amor.



Ritxi Poo









domingo, 9 de julio de 2017

Semana dedicada a Ritxi Poo









Hoy





Hoy

dieciocho de julio del doce

hay estrellas que quieren acercarse más a la tierra

y los aviones vuelan con las horas distintas,

sigue la arena sin necesitar guardianes

y el pan y el musgo establecen al fin

relaciones bilaterales…

Hoy

el cielo es azul, un poco pálido

y hay mucha más luz que la que necesitan las hormigas

porque las únicas nubes son las que están en las memorias

y el mar es metálico

y la hierba parece recién pintada…

Hoy

los automóviles están discretos y solitarios,

las naciones han iniciado — de nuevo —

hostilidades con las certezas,

las furgonetas se detienen a pesar de las multas

para que los andamios aprovechen la música de julio

y bailen…

Hoy

los teléfonos cambian timbre por susurro,

evitan fechar los daños y reclaman las llaves maestras

con las que los porteros abren las horas

y los albañiles

preparan las direcciones nuevas a las mareas

y los marmolistas

se elevan sobre el suelo

con los instrumentos y los ademanes de las siestas

y citan a las puertas de los cementerios

a las alegrías y a las canciones

para que paseen entre las piedras y éstas sean

cama descanso de las palabras tristes…

Hoy

hermano,

pintamos con el rímel de los boxeadores

tu nombre en la piedra de los desmemoriados…

Hoy

en las lluvias trazan con las aletas los delfines

la fiesta de los niños

y hay montañas de azúcar en las avanzadas horas

que asombran a los ratones…

Hoy

hacemos pie en el pozo

y con el impulso escribimos todos tus nombres, hermano,

el que conocíamos y los nuevos,

y los colocamos todos en las sendas de los acantilados,

en las acequias por donde marcha el agua de la lluvia

de mañana…

Hoy

las lágrimas y las cenizas se reúnen para hacer

las cuidadas preguntas a la alegría,

porque las reliquias acompañan siempre la necesaria risa,

con la que se amasa el pan de los amores jóvenes…

Hoy

mi hijo quiere conocerte, dice

que no basta con las antiguas fotografías

y las respuestas holgadas a preguntas ingrávidas…

Hoy

te reconozco en la memoria de las noches de marzo

en las salas de las maternidades,

discreta tu compañía,

un mediodía en el quirófano de las mujeres sonrientes…

Hoy

hermano, por la cicatriz de la garganta

se me escapan las gabardinas y los cabellos rubios

los silencios en las madrugadas a destiempo

y vuelven a mi cuello los gritos que se escaparon

una noche de ginebra con el mar borracho

Hoy

tu nombre te ha encontrado

y está contigo y conmigo y con ellos,

los nuestros y los nuestros,

y el vacío que se achica se llena de manzanas

con la semilla del pájaro

y de los peces con la simpatía de los músicos callejeros

al fin

hoy,

hermano.




Pablo Müller




sábado, 8 de julio de 2017

la historia con minúscula es sobria




«Existe […] una historia con minúscula en donde se lucha por hacer las cosas bien. 
Eso es un fin y es al mismo tiempo un durante, y en el durante hay sentido»

BELÉN GOPEGUI



la historia con minúscula es sobria

y callada, que no muda,

la historia con minúscula está en los márgenes,

clandestina, escrita en cuadernos,

atenta y paciente,

la historia con minúscula ocurre al final del día,

el resto sus protagonistas trabajan,

y se acerca con la atención del cuidado,

a veces ofrece café y bizcocho,

la historia con minúscula madruga con las mujeres,

con la tenaz decisión de hacerlo bien,

cuenta todos los fracasos para que no haya derrota,

porque la historia con minúscula,

al contrario de esa otra que avasalla,

vuelve a la casa siempre alguna vez.




Pablo Müller




viernes, 7 de julio de 2017

He visto un árbol grande y frondoso hecho de palabras


«Una noche

de amor hace universo»

AURORA LUQUE



A Conchi




He visto un árbol grande y frondoso hecho de palabras,

tú me has traído,

he visto a mi ancestro delante de ese árbol,

tú me lo has mostrado,

he visto su deseo de llenarlo de palabras,

tú me has traído, no las tenía,

he visto palabras que unen árboles

y personas que caminan entre ellos, tú y yo,

sin palabras, no faltan, tranquilas, con silencio,

he visto mi corazón y era el mar grande

llegando a la playa, tú me has traído,

contigo contando la arena,

he visto mis pulmones y eran los robles grandes de niño,

del tiempo de helechos y pájaros,

tú has traído ese canto,

he visto un aeropuerto y alguien que decía adiós

y os he visto a todos y he llorado de alegría,

soy un lugar de paso,

soy el rastro del agua de enero en algunos bosques,

soy la piedra del fondo del arroyo

y pregunto si soy agua

y tú las manos que la remansa.

Una noche de amor hace universo,

tú haces universo.




Pablo Müller




jueves, 6 de julio de 2017

La iglesia se alza temible y pretende alcanzar el cielo




«Celebraré a los hombres que trabajan, sueñan y se desesperan, y caminan torpemente hacia una muerte anónima y hacia el domingo,»

LÊDO IVO


La iglesia se alza temible y pretende alcanzar el cielo, sin atender al mismo cielo que le acompaña en cada piedra. El cielo se acerca cuando desnudo nada se interpone entre nuestros cuerpos y el aire que nos manifiesta, si acaso el sudor del trabajo, si acaso el pesar del cansancio. Por ello cuando la puerta no responde a su propósito: dejar entrar y recoger, dejar salir y compartir, será inútil moneda depositada y ruin.



En la iglesia pesan tanto las piedras del suelo que impiden elevarse hacia el cielo y en el silencio tras el esfuerzo, suenan murmullos, lamentos, secretos, suenan saludos, adioses, insultos, y la pregunta de un niño sobre el lugar de la muerte.



Puede que hagamos de este lugar memoria, puede que tengamos esperanza en la vida eterna del alma desdoblada, puede que reencarnemos en la memoria olvidada de otro, puede que leas estos versos pasados los años de mi muerte y al recorrer las calles de la ciudad

de Toro reconozcas un mismo río y arboleda, una iglesia de piedra en el vano afán de tocar el cielo.



Las arquitecturas no son la importancia, antes muchas otras fueron abandonadas a la ruina, ni las puertas antiguas a cuyo paso hay que depositar monedas. Es la herencia de nuestros antepasados que acarrearon las piedras, pintaron imágenes, pagaron diezmo o decidieron levantar iglesias altas, tan altas para acercarse a un cielo que estaba en otro lugar. Rastrea la huella del trabajo en la piedra hecha sillar: es el tosco andamio puesto para alcanzar la bóveda — hoy desaparecido — el único imprescindible para construirla y esa es la memoria que debemos.




Pablo Müller



miércoles, 5 de julio de 2017

En una esquina de la fábrica vieja hay un taller abandonado




«No existe vida

que, aun por un instante,

no sea inmortal.»

WISLAWA SZYMBORSKA




En una esquina de la fábrica vieja hay un taller abandonado


— ahora se almacenan los modelos —


a la luz color de polvo, en agosto, es la esquina del ajustador, donde el Maño calibra las piezas de máquina, ajusta la jornada.


A real y medio la sardina y media, ¿a cuánto son docena y media de sardinas?


En una esquina de la fábrica vieja hay un taller abandonado


con luz color recuerdo, el trabajo, polvo de metal, en las máquinas las huellas de los hombres ya muertos, las conversaciones de luz color olvido:


Cincuenta Horas Semanales. Cuarenta Y Cinco. Sábado inglés.


Severo, ponte junto a la máquina nueva que vamos a hacer una foto ¿Para qué? Para el archivo del Alemán.


Nadie para ya en el taller, la esquina del Maño, despacio, sin molestar al vacío, en el color mirada, mis dedos por los bordes de las mesas, por los mangos de las herramientas,


— la caricia de la mano del abuelo —


el ruido antiguo de los metales, el sonido de las correas, los golpes de la fundición, las palabras que se dijeron hace cincuenta años.


El silencio no me engaña, sé que están ahí escondidas con las esquirlas viejas, no han salido, a cambio han permitido que manche mis dedos buscando fotografías en el archivo del Alemán.




Pablo Müller




martes, 4 de julio de 2017

A Felixa Pineda López, luego Gertrudis





«A la muerte, una puerta abierta.»

JUAN CARLOS MESTRE



A Felixa Pineda López, luego Gertrudis, según resolución

del juzgado de Estella, dejo la rama verde de las estrellas

de julio, el último disparo del cañón del sur, y un viaje en

ferrocarril para llegarle tarde, como siempre, al entierro.


A la puerta del cuartel entrado en años, los soldados son 

de plomo terminado y donde las tabernas queda el dinero 

del hambre, ya no queda playa, ni las calles en línea, ni 

las plazas junto al puerto, porque han edificado soluciones.


Al revés de la memoria le han puesto el agujero de los 

expolios, ya no tengo el uniforme del miedo y de la rabia,
y aunque he engordado no le reconozco el pasado: es de 

otro — y el mismo.



Pablo Müller




lunes, 3 de julio de 2017

De niño quería ser soldado




«Todos los aguijones dulces que salen de las manos,

todo ese afán de cerrar párpados, de echar obscuridad o sueño,»

VICENTE ALEIXANDRE



De niño quería ser soldado,

como otros hombres de la familia,

— que disparaban los domingos a las palomas —

Capitán Trueno, El Jabato,

hasta que en una librería encontré

Espadas como Labios.

Le dije a mi padre que quería ser poeta

y me dio una paliza,

— un golpe en el labio, un golpe en la mejilla, un golpe

en la nariz y sangre, y otra vez en el labio,

— al ritmo de quien golpea pelota con pala en el frontón,

—, un golpe, labio, un golpe, mejilla, un golpe, nariz

y miedo.



Mi madre me llevó al baño y la sangre en la loza

escribió los versos, — recuerdo el ritmo de los golpes,

con el sonido alivio del agua corriendo,

con el sabor a sal de lágrima y sangre,

como un mar.




Pablo Müller




domingo, 2 de julio de 2017

Semana dedicada a Pablo Müller


















El topo como caso de perfección precaria





Hay quien postula que los topos trazan sus galerías al azar. Otros, sin embargo, consideran que sus diseños responden a un orden geométrico perfecto. Todo lo que es posible decir al respecto es que el topo planifica con las uñas. Mirar no va a andar mirando mucho, porque no ve. Un topo no es un búho, convengamos. Tampoco cava porque sí: negocia un equilibrio entre sus necesidades y los accidentes del terreno. El suyo es un orden permanentemente provisorio.



Marcelo Díaz




sábado, 1 de julio de 2017

Una buena parte de los cuentos de hadas no incluyen hadas en absoluto




¿Qué pensará el tipo que vive adentro del ratón Mickey, en los 40 grados de Orlando, cubierto de un peluche de 10 cm de espesor, cuando te ve pasar frente al castillo de los cuentos de hadas? ¿Se preguntará de qué reino llegaste, tan alta, tan hermosa, con esas piernas tan largas? ¿Te habrá visto pasar mientras daba unos saltitos como de alegría que lo depositaban junto a la familia en pose para la foto, y el sudor le bajaba por la frente y por la espalda? ¿Acaso calculaba, cuando pasaste, el coeficiente de felicidad que su presencia produce en el mundo, y se distrajo al verte? ¿Se habrá preguntado qué hacía él ahí, qué hacías vos ahí, qué cantidad de fotos llevaba acumuladas en el día? ¿Se preguntan los ratones esas cosas? No digo Pluto, tan boludo, pero Mickey, roedor insignia ¿se habrá preguntado a qué lugar del castillo te llevaban tus piernas? ¿Es posible saber, o tan siquiera sospechar, qué preguntas se hace el ratón Mickey, de sonrisa indeleble? ¿Tiene lo que se dice “vida interior”? ¿O todo lo que piensa, suda y siente es lo que piensa, suda y siente el tipo que lleva adentro? ¿Y qué cosas le preocupan de verdad al tipo que está siendo digerido por el ratón Mickey? ¿La cantidad de fotos/hora que produce? ¿La situación en Medio Oriente? ¿Un brote incontenible de ébola en Miami? ¿La íntima y secreta felicidad de las hadas? ¿La longitud del par de piernas que se cruzan? ¿Cobrará por foto? ¿Cobrará por hora? ¿Recibirá un plus si alcanza o supera cierto nivel en los índices de íntima felicidad de los turistas? ¿Se preguntará, en ese caso, desde una perspectiva estrictamente profesional, a cuánto asciende tu coeficiente de felicidad? ¿Y se preguntará, en ese caso, desde una perspectiva estrictamente profesional, a cuánto asciende el coeficiente de felicidad de tu esposo, que llega con tu hija de la mano, te dice “princesa”, y prefiere sacarse una foto con Pluto?



Marcelo Díaz



viernes, 30 de junio de 2017

Ho Chi Minh City



El hombre de Saigón cruza el mar de la serenidad. Aparece y desaparece. Ahora está, ahora no está. El hombre que ahora está es una sombra tenue, y el hombre que ahora no está es una sombra en fuga por un túnel invisible. El hombre de Saigón traza un triángulo de hierro, cava una ciudad en la luna. Huele el viento entre los cráteres y desaparece. Ahora está, ahora no está. Los brazos adelante, la espalda en comba y la nariz y los ojos y los pies haciendo mapa en el cuerpo, en la oscuridad. El topo de Saigón es un sensei lunar. Acurrucado bajo la superficie, ve la lluvia de napalm en el jardín de hierro, ve las nubes de fósforo blanco avanzar como en un cuadro expresionista, ve caer los racimos de bombas de los B-52. Cava una ciudad en la luna. Cráteres en la superficie y túneles al centro de la tierra, como ves en esas fotos que pescaste en internet, con un tipo sonriente que se dobla sobre sí para circular por los corredores; más ese mapa de la aviación norteamericana que parece un Pollock.

¡Bienvenidos a Cu Chi!

El guía que ahora está recibe a los turistas y los signos de admiración sostienen las paredes bajo la superficie, y el guía que ahora no está cuenta que el sensei de la luna de Saigón sembró una semilla de serenidad en su cabeza, y la vio germinar en la oscuridad.



Marcelo Díaz




jueves, 29 de junio de 2017

Usos cartográficos del corazón




Hay mapas con forma de corazón y hay mapas del corazón. No del corazón como territorio, sino de las trayectorias del corazón, como si uno dijera un mapa de viaje, un itinere. Ahora se sabe que el corazón no viaja sino en sentido figurado, pero los kerora de Nueva Guinea creen que el ánimo con el que uno sobrelleva el día tiene que ver con los desplazamientos del corazón y el lugar que ocupa en cada momento. Como si el corazón fuera un animal indócil que habitara y recorriera, día a día, nuestro cuerpo.

La palabra indócil la digo yo, y la palabra animal, también. Para los kerora, creo, el corazón no es dócil ni indócil, ni les preocupa tanto qué es, sino más bien dónde está. Por eso miro tu electrocardiograma, aunque eso no me dice dónde está tu corazón.

No sé por qué me regalaste el electrocardiograma.

No conozco a nadie más que pueda hacer un regalo semejante.

Tampoco sé por qué lo miro.

Creo que puedo cantarlo.



Marcelo Díaz




miércoles, 28 de junio de 2017

Problema nº 2




Un topo cava un túnel que atraviesa una ciudad de trescientos mil habitantes en un tercio del tiempo que una pareja emplea en buscar razones para seguir juntos. Si tenemos en cuenta que el topo hace el trabajo solo y la pareja se reencuentra después de un par de semanas

a - ¿qué diámetro debiera tener el túnel para garantizar una salida sin problemas?

b - ¿en qué piensa cada uno, bajo la ducha, después de haber pasado la noche juntos?



Marcelo Díaz




martes, 27 de junio de 2017

Problema nº 1




¿Cuánto demora un topo en cavar un túnel que atraviesa una ciudad de trescientos mil habitantes por la noche, si todos permanecen acostados, el topo avanza a razón de 90 centímetros por hora, cuando de pronto alguien enciende una luz y te pregunta: dormís?



Marcelo Díaz




lunes, 26 de junio de 2017

Iglú blanco sobre fondo blanco




Existiría la creencia de que los esquimales tienen más de veinte palabras distintas para decir veinte tipos distintos de hielo o de nieve.

Habría, por ejemplo, una palabra esquimal para decir el hielo que se quiebra ante el menor contacto con un pie pequeño.

Otra palabra para la nieve cayendo.

Otra para la nieve cayendo por la noche.

Otra para la nieve cayendo por la noche iluminada por una linterna.

Y otra palabra más aún para decir la consistencia esponjosa de la nieve, por la noche, cayendo en la palma de la mano derecha después de habernos quitado el guante de cuero de foca, no sin esfuerzo, con los dientes (porque la mano izquierda sostiene, todavía, una botella).

Y así…

En una superficie regida por el blanco, el cuerpo y el lenguaje se habrían calibrado como un instrumento de altísima precisión para incubar en el infierno helado de lo mismo un mundo de diferencias, y habitarlo.

Ahora bien, la lingüística tiene sus serios reparos sobre todo esto…




Marcelo Díaz







domingo, 25 de junio de 2017

Semana dedicada a Marcelo Díaz







LADRONES DE HORIZONTES





Recuerdo algunos días,

no puedo definirlos con mucha exactitud

mas los recuerdo ahora

mientras estoy sentado

junto al eco de los trenes que pasan

y el valor se estremece como una rama trémula en otoño.



Llegábamos despacio, improvisando a veces,

mirando a todas partes,

creyendo ser anónimos

surcando los caminos y pendientes

de lugares esquivos

fugitivos del viento y las colinas,

ocultos a la vista del aire delator que nos guiaba.



Mirábamos a ciegas

sin conocer el ritmo de las horas ni sus ocupaciones

y ascendíamos siempre,

-con determinación más con cautela por

árboles previstos

aunque nunca los mismos

para evitar mostrar nuestras costumbres.



Desde arriba

como una panorámica de nuevos territorios

se mostraba de pronto entre las hojas

y probábamos frutos con miedo y con fruición

bajo el frecuente sol del mediodía

o ante la luna llena de ocasiones.



No había más opciones

-aunque ni lo supiéramos-

Era nuestra misión estar allí,

evitar ser oídos y no ser capturados

por extraños guardianes del hastío,

tomar las recompensas

sorteando el peligro apresurado,

quedarnos en la altura robando el horizonte,

saber que no hay dilemas

cuando el destino empuja hacia adelante,

desafiar, al fin, la incertidumbre

de ser feliz sin plazos un instante,

cumplido el objetivo

de frecuentar la dicha de vivir.



Julian Borao



sábado, 24 de junio de 2017

MAULLIDOS FANTASMAS



A Katy Parra


Hoy he oído a los gatos deshacer sus maullidos

en los restos del agua que la noche ha dejado

en las aceras.

Chapoteos desnudos, devaneos lejanos,

sus siluetas oscuras semejaban fantasmas

divagando en las horas de las sombras.

Elegantes mendigos de la luna

que cantaban a solas en la ciudad dormida,

solitarios bandidos del silencio

que robaron los sueños a las calles y plazas

de manera fugaz.



Y he quedado despierto en su concierto

convocando lo eterno del instante,

dibujando piruetas

en el aire nocturno

que me impulsaba al suelo,

apretando los puños para caer de pie

y amanecer sin tiempo

en los rincones húmedos del tiempo.

Y he vuelto a reencarnarme.



Hoy he visto a los gatos escapar de la luz

bajo la lluvia

y he saltado con ellos

y me he vuelto felino

de una vida casual y clandestina.



Julian Borao



viernes, 23 de junio de 2017

23 F






Una noche de invierno,

abrigado en la llama del sexo adolescente

rompí mi castidad entre sus piernas.

Señalamos la fecha

que durante unos años

fue el cómplice secreto

de nuestro calendario personal,

sólo en la intimidad,

un número, sin más, del mes más corto.



Luego llegó Tejero, no sé si lo hizo adrede,

tengo serias sospechas

de que tomó el Congreso para joderme el día

y la celebración.



Julian Borao



jueves, 22 de junio de 2017

OLVIDOS




Siempre te olvidas algo, los pendientes

donde te los quitaste, un collar

que ni recordarás haber traído,

un anillo, tal vez, o dos anillos

huyendo de tus dedos fugitivos;

a menudo te olvidas el tabaco,

por la premeditada obstinación

de no querer fumar cuando estás sola,

y el mechero también sobre la mesa;

siempre te olvidas algo cuando marchas,

un cinturón que, por decorativo, no te falta,

el paraguas también, por si la lluvia,

o las bragas al fondo de las sábanas.

Te olvidas ciertas cosas que no siempre

te son imprescindibles y un rastro de tu paso

se queda entre mis cosas

como por un azar diseminadas, quizás

como pretexto para poder volver;

mas yo, que no te olvido,

hago de esos olvidos permanencia

y encuentro en los objetos que te dejas

el regalo casual de tu sonrisa.



Julian Borao



miércoles, 21 de junio de 2017

DISCULPEN LAS MOLESTIAS





Disculpen las molestias, de verdad,

disculpen las molestias, no es que

nos interese su opinión demasiado

pero sí nos importa mantener cortesías

que el sistema nos pide respetar

y por eso, disculpen las molestias

si cercamos la calle, si la agujereamos,

si, tal vez, obligamos a caminar distinto,

si hacemos mucho ruido, si no

les permitimos que piensen otras cosas,

si apagamos las luces, si cambiamos horarios,

incluso si se quedan sin servicios

disculpen las molestias, sí, discúlpennos.



Y si no nos disculpan, en realidad da igual,

nosotros a lo nuestro, nos importa una mierda

si estamos molestando, pero eso sí:

disculpen las molestias que les ocasionamos.



Julian Borao



martes, 20 de junio de 2017

LA VIRTUD DE LA NIEVE





Y ahora también la tarde

se vuelve nitidez, blancura inesperada

de la nieve, de ese constante vuelo

del invierno

que flota

en la virginidad del copo y de su ritmo.

Y recorre el paisaje,

como enjambre de insectos

delicados o efímeros tal vez,

sin alas ya ni sueños por venir,

pues todo se termina

en la aquietada faz horizontal del suelo

que ahora piso

como si por primera vez lo hubiera hollado.



Veo así tanta calma

que me tiemblan los ojos,

acaso ensimismados,

mirando

la aparente pureza del paisaje,

y la esperanza parte sin nostalgias

tras el pulso hechizado

de algún profundo hueco

que oculte su dolor en el olvido.



¡Qué amable coincidencia!

¡Qué grata la sorpresa en la jornada

mágica de albura

después de tantos días

de vencimiento apático y sombrío!



No duelen ya sus golpes

pues hoy la vida apresta sus deseos

con tanta gratitud

que quizás los presienta,

aunque tan sólo sea

con tímida prudencia.

Y se funde en las hojas, y en las hierbas

que duermen por espantar

el gélido suspiro de las nubes,

diosas grises del agua,

fecundadoras cíclicas del mundo

que comparto nuevamente

en el risueño afán,

enmudecido y blanco,

de esta tarde feliz que me despierta

mientras me alzo crecido en su esplendor.




Julian Borao





lunes, 19 de junio de 2017

LUGAR



Estoy aquí, recuerda

que la vida es el vértice

donde una vez tú y yo nos encontramos

Luis Oroz




Un resplandor apenas,

un pasaje de luz que se hace tímido

al contacto de la altura,

una especie de vértigo

subiendo desde el fondo de la tierra materna,

un tacto que resbala,

la implicación del viento y sus memorias

-vaguedad de las horas sobre los bosques

todos desangrados-

una emoción que espera.



Camino de la noche

son livianos los pasos que deciden,

es pálido el silencio

y nada cuenta;

camino de la noche

sólo signos vacíos me preceden

y su insistencia es ruina

y fuego estéril.



Y no puedo olvidar

que fue en este lugar

donde empezó la vida a comprenderme.



Julian Borao




domingo, 18 de junio de 2017

Semana dedicada a Julian Borao


















Lo que tu silencio me habla.




Shuuu... silencio, guarda silencio,
pero...me estás mirando,
y es palabra,
una mirada tuya.
Shuuu... silencio, cierra los ojos,
pero, me rozas,
y son más que palabras,
esas, las manos tuyas,
sobre mi piel o mi ropa.
Silencio, guarda silencio,
y tú, te duermes... shuuu...
Cubren tus párpados,
tus niñas morenas
de negro aceituna.
Lánguidas tus manos,
a tu costado reposan.
Pero...Shuuu...
no te silencia el grávido peso,
de tu cuerpo quedo
bajo la luna.
Ni aún con mis labios,
posados en tu boca.
Al son del mar,
tu latido calmo,
me dice tantas cosas...
Que se silencie el mundo, mi cielo,
pedí tu silencio,
para escuchar su voz,
esa, que me habla en tu misterio,
que solo a mí se confiesa,
que solo mío, de Amor me cuenta.




Juliet Offenbach




sábado, 17 de junio de 2017

La elasticidad del cuello (por Siria)





Y solo me llega un eco,
sin voz, ni palabra.
Y solo me salpica la gota,
de la lágrima que resbala,
por los dedos que intentan,
entre sus manos portarla.
Y solo me llega la imagen
del bebé dormido, empujado,
hacia lo más hondo del sueño.
La del niño sin mirada,
con la mirada sin niño.
Y solo me llega el dolor,
y solas las rabias,
las impotencias
la desesperanza.
Llantos sin tiempo
lágrimas cortadas,
paredes que se hacen ventanas.
Techos de cielo negro
el suelo en llamas.
Sangre a grito de ¡¡Exterminio!!
con su nombre, el tuyo, el mío...
cada bomba va firmada.
Y solo me llega el cuadro,
ausente la pincelada,
y de rojo voy pintada.
Ser humano soy... La Tacha.
Vergüenza, asco, repugnancia.



Juliet Offenbach




viernes, 16 de junio de 2017

Desde, hasta, siempre



Estoy y secundo tus caricias...
y, a veces, me anticipo.
Te rodeo, tenazas mis muslos,
trenzando nuestro deseo.
Se retan las pupilas,
las niñas compitiendo,
entre artificiales fuegos.
Trémula la voz,
me tiemblas...
Cerrados los ojos,
ya no soy dueña,off
si no esclava de tus actos.
Más también, ama y señora.
Tu... mi duelo.
Desde tu carne,
tu corazón en mi mano.
Estas, y tus cadenas a mí,
sin llave ni cizalla.
Y aun cuan, tanto me tiemblas...
por la verdad de la palabra
que va destilando tu piel,
soy capaz de sostener, firme,
la voz ahogada.
Y entre el beso que permanece,
responderte a nuestro Amor Amar,
desde la hora en que despierta el cielo,
hasta el momento en que bosteza.
Donde los ángeles, van soplando velas,
para después prender el sol,
desde su primer guiño,
hasta los ojos bien dormidos...
nuestro Amor,
en reanudado concúbito.



Juliet Offenbach




jueves, 15 de junio de 2017

Aprendizaje



Fui amante de Frida Kahlo,
con sus colores pinté sobre su cuerpo,
todos los puñales, espadas y sables,
que ella forjó en acero,
los clavé en el mío.
Aprendí a salir victorioso.
Fui amante de Pizarnik,
hincaba besos en su alma,
para desterrar toda oscuridad.
Mojaba gasas en alcohol de rosas,
para bañar su piel, curar heridas,
pero ella, ya había partido.
Se fue tras la respuesta,
que nunca preguntó.
Y yo interrogo, espero paciente.
Se que las respuestas,
tardan en llegar.
Aprendí, a no rendirme jamás.
Yo las amé, y ellas ya no eran,
pero sé que también me amaron.
Me entregaron su vida, pero yo me quedé,
con lo que no pudo arrebatarles la muerte.




Juliet Offenbach





miércoles, 14 de junio de 2017

Escondidas.





...Y un día...
escondió su cara bajo la mesa,
metió su cuerpo en un cajón.
Tras el aparador...
sus cabellos, calcetines y un botón.
La cabeza hundió en el corazón,
y en un dos sin tres, desapareció.

El ropero, sin pantalón,
los cajones sin ropa interior,
sobre la silla, un pañuelo sin adiós.
Pasaron las horas sin despertador,
dormían las sabanas sobre el colchón.
Bajo la almohada, no esperó el camisón.
Ella Abrió la boca,
se comió, masticó, tragó.
Olvidó sus orejas sobre el radiador,
escuchó el grito de su gladiador,
un porqué hecho pregunta,
una zorra, entre signos de admiración.
No hubo llanto, ni tampoco canción.
Austera la habitación,
las ventanas abiertas y un ventilador,
las orejas salieron volando,
tejados y campanarios, sin navegador.
Los oídos...
punzadas, gritos, dolor.

No se provocó el vomito,
jamás se devolvió.
El cobarde... busca.
Ahora ella, insólito caracol.
Entre sombras sale al mundo,
y se esconde con el sol.
La vida a cuenta gotas,
y una eterna indigestión.




Juliet Offenbach




martes, 13 de junio de 2017

... En mis manos.



Donde pongo el ojo...
pongo la carga,
donde la carga, el peso.
Donde el peso, cae el párpado.
Y la vida, en una vuelta rápida,
se pasea y para.
Se detiene hincando los codos,
con toda su fuerza,
donde más calor halla,
otras, donde hace frío, apuñala.
La vida corta...como navaja.
La vida larga...
como el primer tren, que nunca tomo.
A veces se va, otras... escapa.
Cuando abro los ojos... la mirada,
entre la taquilla expendedora,
la puerta de la estación,
o el vacío de la nada.
Mi billete en blanco,
el destino abierto,
decisión, al portador.
Todo... por alguna razón,
en letra pequeña. Consolador...
Nunca se hará tarde
aún sin llegar a tiempo,
si voy, me detengo, o regreso,
dice la esperanza en sueño.





Juliet Offenbach





lunes, 12 de junio de 2017

Reminiscencia.





Una gran estepa ante la inocencia,
que mira y ansía,
los años para recorrerla.
Pintarla de arcoiris,
árboles de caramelo,
flores de chocolate.
Aquí un lago de peces,
aquí un parque,
allí la madre, que protege.
Suelos de nubes...
Más la inocencia se cubre,
en las rodillas, desconchones,
se destiñen colores
toscos matices,
manchas en la nieve.
Se encoge la estepa,
muros, portones y puertas.
Ya tan llena ...
de sueños que ya no sirven.
En el parque un banco,
risas jocosas,
gritos y voces
reglados los juegos,
hieles, rabias
sinsabores.
Se desdibuja la madre,
los peces del lago sereno,
pez martillo, pez espada, tiburón,
leones, ratones y perros.
Fluctúan las aguas,
las olas, pueden arrancar sueños.
Hay que aprender a nadar,
azotar a braza, apretar puños,
permanecer... ilesos.
Toscos los árboles,
las raíces sobre el suelo,
pasos en precaución
no evitan caídas,
suelos de granito,
el desconchón herida.
Preguntas en los pétalos,
pero quien espera la flor...
Hay que seguir corriendo,
asfaltos de grava y piedra.

Dónde quedó la inocencia?

Nuevas preguntas,
respuestas en ansiosa espera.
La estepa una carretera
luces de neón el color,
bombillas fundidas, linternas.
Acertijo el paso,
lo resuelve el camino, o no.
Lo que sobrevive...
un niño escondido,
tras un monstruo llamado conciencia.

Donde se oculta el niño. 



Juliet Offenbach










domingo, 11 de junio de 2017

Semana dedicada a Juliet Offenbach




* VARICELA *





Algunos aseguran

que contraer la varicela siendo adulto

es más difícil de superar. Más fiebre, sudor

más picor, enfermo durante más tiempo...

Si el amor existe, podríamos considerarlo una enfermedad que sin duda

es mejor contraer de niño o adolescente. De adulto

superar un desengaño de amor puro

puede significar más dolor, más tiempo

puede incluso que en verdad, nunca puedas deshacerte de su infección

y tengas que sobrevivir el resto de tus días

como portador de la putada más sanguinaria.



José Malvís




sábado, 10 de junio de 2017

* HOSPITAL EN CANIS MAIOR *





Para desayunar, pastillas de colores.

Cita con un médico a las diez y con otro a las doce.

A la hora del café me dan los resultados de la “mácula”,

no tengo ni idea de lo que es pero me está dejando ciego.

Quizá dentro de un año esté tuerto o sea invidente,

sin embargo, no moriré porque no se puede morir dos veces.

Soy un cadáver bebiendo en vasitos de plástico

y ceno yogurt, fruta, jeringuillazos, escapándome de cuando en cuando

a la escalera del hospital para poder fumar tabaco.



Cuando consigo dormir

sueño con la estrella más brillante del cielo nocturno

avistada por última vez un mes de abril

antes de enfermar

antes de llegar a dónde la gente viene a morir

antes de que Ella me diera la espalda aquella mañana de piruleta gris.



Lo mejor de todo es que el psiquiatra con su tecnicismo médico

sentencia que estoy loco

que he renunciado abrir los ojos a este mundo

mientras neurótico-compulsivo

describo una y otra vez cómo mis pies desnudos hollan Sirius,

cómo mis labios tiemblan estremecidos cada día de 29 horas

por culpa de una gravedad 10 veces superior a la del planeta tierra.



En esta dimensión he quedado atrapado con mi camisa de fuerza

con sus egoístas correas neuronales

almacenando recuerdos

e imaginando universos paralelos.



¿Loco?

Locos están ellos

no entienden nada de todo.




José Malvís,